Les choses qui te quittent, te devinent. Elles continuent de vivre par mégarde, sous des formes incontrôlables, comme la framboise nerveuse d'une joie conservée dans le gris de la mémoire.

Du plus ralenti de l'âge jusqu'au centre serré des organes, malgré les poumons remplis d'encre et le nombre incurable du corps, ton vitrail intérieur continue d'allumer son épiphanie de couleurs.

La nuit procède à la porosité du corps pour que le chêne des fatigues frémisse sous le lilas du sang.

Le feuillage tendre de ton visage console, par en-dessous, l'écorce endolorie de mes masques.

Ton intimité de menthe et de cobalt dépend d'une sentinelle postée dans la chambre des pluies.

Une chambre minuscule enregistre le souvenir et la magnitude des étreintes. Elle avance vers la répétition impossible des falaises.

L'insecte carnassier des signes se gorge d'un sommeil troublé par la fièvre de l'encre.

Le reflet de ton pur-sang se recueille dans le givre. Quand l'épilogue de sa fougue se mélange à la litière de tes forces et à la crinière écumeuse des nuits.

Les phrases éloignent ce que l'écriture commence. Chaque mot éparpille l'indéchiffrable alphabet de nos nuits. Quand s'inventait une langue où la moindre variation de ton corps de feuillage devenait un nouveau bruissement à mes lèvres.

Combien d'attentes ne font que chercher en elles-mêmes le point où le dernier espoir de retour de ce qui est attendu sera aboli?

Audience de l'hiver dans la chambre: une poitrine de neige lente recouvre le dos noir du sommeil.

La séparation dépose sur la nuit de ceux qui attendent, la craie de tes gestes.