Le visage intérieur de la solitude ne reçoit que des caresses aveugles, des partages déjà mille fois ordonnés, cet invisible qui touche, sous la peau, le marbre ébloui de la chair.

Après avoir ajusté un frisson à ta peau, l'aube te fera l'aumône de sa rosée d'épeire.

Sur la haute ligne des soirs s'évapore ce qui nous reste de corps ou de saisons: poitrines, lucarnes, lisières, épuisent un vertige commun. Nous sommes des formes vulnérables. Nos révélations sont tardives. Quand corolles et coquilles se frôlent, tout en nous continue d'ignorer ce qui procède de l'ombre ou de l'aube.

Tu appartiens au grand dimanche des arbres. A son approche muette. A cette manière d'être entièrement dans la lenteur du jour et la précipitation des saisons.

Un voyageur mâche longuement les mots herbe et nuage, jusqu'à ce que leurs goûts se confient au passage du ciel qui les fonde.

L'étude suspend le silence dans le grenier des arbres. Dans le ciel, le soir recherche ses racines. L'automne de l'enfance frissonne encore.

Remembrée dans l'air du soir, la marelle de ton visage se frotte à tout ce qui possède une haleine connue.

Frais comme le hachis des nervures que la rosée partage avec ta soif. Léger, un tatouage d'herbe posé sur le destin d'un désir.

Le moindre regard suffit à abîmer le grain des images composées au passé sable.

A la manière d'une incrustation, un élan ancien surpris dans la roche. L'envol, l'or et l'os de ta vie pétrifiée qui s'entassent. Une rature qui signe ton passé et que tu touches du doigt.

Le charbon des mots salit les doigts, noircit les regards qui écartent leurs ramifications souterraines à la recherche de pépites d'encre.

La blanche naissance du jour est une angine qui convoque une part secrète de ton intimité.