Chaque mot a son pouvoir, chaque pensée, chaque grain de matière. Tout s'infiltre, tout te nourrit jusque dans le plus étroit, le plus sinueux de tes méandres.

Voler un peu d'éternité. Par anticipation.

Les phrases éloignent ce que l'écriture commence. Comme si chaque mot éparpillait l'indéchiffrable alphabet de nos nuits. Tu as oublié cette langue où la moindre variation de ton corps de feuillage devenait un nouveau bruissement à mes lèvres.

Il y a des images invisibles qui pénètrent si loin dans l'esprit qu'elles y restent tatouées. Tu cherches des phrases de cette nature à garder cousues sous la peau. Pulsions irrésistibles, ratures et feux magiques, signaux inédits. Des balises, des pulsations, des présages. Comme ces crépuscules injectés directement dans la moelle qui ne guérissent pas la nostalgie du soir. Ces ivresses qui ne rassasient jamais du besoin de l'ivresse.

(photo prise lors du spectacle "par les temps qui courent" - compagnie Carabosse)

Les bancs sont des forteresses posées sur les rivages de l'oubli. Il arrive que certains d'entre eux soient impossibles à oublier.

La douceur plus que le désir aiguise tes caresses dans l'atelier des gestes.

Lire les infusions d'encre. Deviner les couleurs qui trébuchent, les crépuscules obstinés aux bords des miroirs.

Être poudre de nuit sur le point de foudroyer les carènes, d'enflammer les calices.

Parole de souche pour vaciller à la racine du sang.

Rester à l'abri dans la haie, jusqu'à se changer en quelque chose de minuscule. Une divinité impalpable. Un insecte indomptable. Pour dévaler l'infini des prairies.

Trouver le lieu où l'invisible domine les apparences. Où les lèvres du silence sont fermées sur autre chose que la résignation. Un recours, une attente. La certitude que chaque graine, que chaque mot contient les rumeurs inlassables de l'avenir du vivant.

Petite dédicace à V.S.

« Voir la puissance jusque dans la désolation... » *

...et trouver au dernier stade de la désolation, la légèreté. Douce, meurtrie, révoltée ou insouciante. Un souffle caressant le rêve des ruines, le bal des herbes sauvages qui s 'obstinent sous le vent à laminer ce désert dont plus personne n'acquitte le bail.

* Vassillia Shagurin

Le silence laisse des miettes qui peuvent nous guider dans les coulisses de la vie. Pour suivre du bout des yeux les fines craquelures merveilleuses qui étoilent leur réseau sur la porcelaine du quotidien.

Je me suis recroquevillé dans le sommeil comme une graine livrée à l'éternité de la terre. Flottant entre le ralentissement extrême des forces et la précipitation des images et des rêves. De gels en sécheresses avec une promesse très lointaine à tenir. Même dans l'état de la plus profonde hibernation, guetter le signal qui lèverait la dormance. Pour que puisse éclore la vision de tous les ciels à venir.