Heures de pluie infinie. Les fenêtres ne trouvent plus à s'ouvrir que vers l'intérieur des choses.

Halages et labours sont réunis par un destin de passage que la discipline du soir suffit à éclairer.

Octobre préside à la mise en fourrière des sentiments. La saison des brocantes viendra braconner d'autres visages.

A rebours vers l'enfance, accompagner l'ange de la rouille et la sainte des ronces.

Tu poseras ta joue sur le ventre des averses. Pour connaître en toi ce qui a le plus besoin d'être rafraîchi.

Les présences imaginaires s'épaulent sur des carrures de sable et  les carrières du ciel. Elles sont morceaux de bleu ancien à serrer contre la poitrine, gestes d'étoffe sur la joue comme des caresses longtemps promises à la fenêtre de nos peaux.

Enragés du Sud, pour faire de toutes nos coquilles, de la poussière.

L'éclat et le mouvement des galaxies perdues finissent de s'éteindre au fond de nos muqueuses.

Le visage intérieur de la solitude ne reçoit que des caresses aveugles, des partages déjà mille fois ordonnés, cet invisible qui touche, sous la peau, le marbre ébloui de la chair.

Après avoir ajusté un frisson à ta peau, l'aube te fera l'aumône de sa rosée d'épeire.

Sur la haute ligne des soirs s'évapore ce qui nous reste de corps ou de saisons: poitrines, lucarnes, lisières, épuisent un vertige commun. Nous sommes des formes vulnérables. Nos révélations sont tardives. Quand corolles et coquilles se frôlent, tout en nous continue d'ignorer ce qui procède de l'ombre ou de l'aube.

Tu appartiens au grand dimanche des arbres. A son approche muette. A cette manière d'être entièrement dans la lenteur du jour et la précipitation des saisons.