La lenteur du corps à se détacher des nuits ne protège pas de l'ortie immédiate de la conscience qui te guette comme une proie.

La fatigue lourde de l'extase inaugure un silence du corps, l'extinction immédiate des quasars sous la peau. 

La cinquième saison.

Tu as été la pulpe sous la cuirasse, la chair rosée sous les piquants de la bogue. La frondaison bercée sous la respiration des forêts.

Tu as été la peau sous la caresse. Le sexe fouillant. L'âcreté du marc sous la langue. La couleur de la moutarde sur les papilles.

L'épaisseur de la graisse. Un battement affolé dans l'aorte. La fringale blanche des mots, les grandes épidémies de silence qui sont des famines dans le ciel de décembre.

La distance mesurée du crépuscule aux estuaires.

Tous les dépôts à la fois. Tous les élans. La fuite des lisières. La pureté du ciel qui pénètre les os troués par les insectes, par les vers. La rouille qui s'empare de la moelle la plus fraîche.

On avance sa vie sur des envies de silence. Sur une peau à effleurer avec la délicatesse que l'icône réclame au regard. On reste suspendu à l'infinie curiosité que requiert le désir. Pour ces moments injustifiables d'impatience retenue, de désengourdissement de l'âme.

Heures de pluie infinie. Les fenêtres ne trouvent plus à s'ouvrir que vers l'intérieur des choses.

Halages et labours sont réunis par un destin de passage que la discipline du soir suffit à éclairer.

Octobre préside à la mise en fourrière des sentiments. La saison des brocantes viendra braconner d'autres visages.

A rebours vers l'enfance, accompagner l'ange de la rouille et la sainte des ronces.

Tu poseras ta joue sur le ventre des averses. Pour connaître en toi ce qui a le plus besoin d'être rafraîchi.

Les présences imaginaires s'épaulent sur des carrures de sable et  les carrières du ciel. Elles sont morceaux de bleu ancien à serrer contre la poitrine, gestes d'étoffe sur la joue comme des caresses longtemps promises à la fenêtre de nos peaux.

Enragés du Sud, pour faire de toutes nos coquilles, de la poussière.

L'éclat et le mouvement des galaxies perdues finissent de s'éteindre au fond de nos muqueuses.