Les bancs sont des forteresses posées sur les rivages de l'oubli. Il arrive que certains d'entre eux soient impossibles à oublier.

La douceur plus que le désir aiguise tes caresses dans l'atelier des gestes.

Lire les infusions d'encre. Deviner les couleurs qui trébuchent, les crépuscules obstinés aux bords des miroirs.

Être poudre de nuit sur le point de foudroyer les carènes, d'enflammer les calices.

Parole de souche pour vaciller à la racine du sang.

Rester à l'abri dans la haie, jusqu'à se changer en quelque chose de minuscule. Une divinité impalpable. Un insecte indomptable. Pour dévaler l'infini des prairies.

Trouver le lieu où l'invisible domine les apparences. Où les lèvres du silence sont fermées sur autre chose que la résignation. Un recours, une attente. La certitude que chaque graine, que chaque mot contient les rumeurs inlassables de l'avenir du vivant.

Petite dédicace à V.S.

« Voir la puissance jusque dans la désolation... » *

...et trouver au dernier stade de la désolation, la légèreté. Douce, meurtrie, révoltée ou insouciante. Un souffle caressant le rêve des ruines, le bal des herbes sauvages qui s 'obstinent sous le vent à laminer ce désert dont plus personne n'acquitte le bail.

* Vassillia Shagurin

Le silence laisse des miettes qui peuvent nous guider dans les coulisses de la vie. Pour suivre du bout des yeux les fines craquelures merveilleuses qui étoilent leur réseau sur la porcelaine du quotidien.

Je me suis recroquevillé dans le sommeil comme une graine livrée à l'éternité de la terre. Flottant entre le ralentissement extrême des forces et la précipitation des images et des rêves. De gels en sécheresses avec une promesse très lointaine à tenir. Même dans l'état de la plus profonde hibernation, guetter le signal qui lèverait la dormance. Pour que puisse éclore la vision de tous les ciels à venir.  

Pour que les regards s'embarquent vers l'étendue des tourbières, traversent les barrières à l'horizon, découvrent ce que l'ambre a fixé. La limaille des automnes chuchotées depuis l'enfance. La fatigue des grandes migrations et la corrosion des forêts.

Pour que les visages s'apaisent, débardés de la broussaille des rides et des rictus. Tout contour estompé, tout détail révélé pour qui finit dans l'alvéole captive des saisons.

Un monde invisible écaille les paupières.

Tu mets en gage le plus précieux. La persistance des empreintes. La manière dont le fossile d'un baiser témoigne encore de la douceur des lèvres. La venue fragile d'une pureté qui pourrait blanchir à elle seule la fracture du silence.

Par une archéologie de l'intuition, déduire d'une simple poignée de copeaux, le cycle immémorial des saisons, la levée de toutes les dormances et le réveil de la sève qui dépliera le bourgeon. Ce mouvement multiplié à l'échelle de la forêt qui ouvre en grand le regard des clairières.