La tendresse dépose ses mues dans le champ étoilé de la mémoire.

Le velours amoureux des nuits a brodé son ourlet sur ta paupière.

Longtemps après le plaisir, tu peux continuer à exalter la peau avec la mémoire des caresses.

Entre voyages et murmures, les graines du soir germent pour que des lisières futures nous enseignent que la mémoire n'a jamais fini de ramifier.

L'impudeur de ton regard attend fixement au fond de mon ventre que je reconnaisse sa séduction de digitale.

Tout en transparences et battements, la méduse du cœur dans le sang profond.

Le bâtard qui dort dans le lit de tes veines convoite le gisement de tes rêves.

Ne laisse rien croupir dans la macération des épines et la lente digestion des morsures.

Sous la peau de l'aveugle par d'audacieuses clairières, redonner à l'écharde la profondeur des forêts.

Tout s'efface quand les herbes folles deviennent le seul miroir du monde.

Attendre la récréation des apparences dans le couloir des heures. Dehors, la sécheresse froisse tout, du ciel envahi par la chute aux vertiges réfugiés dans les grains. L'impatience se glisse partout. Même sous l'éternité.

Avoir seulement sous les doigts, la quantité d'ombre nécessaire à la rature. Et vouloir malgré tout apaiser ce qui ne peut l'être: des soifs insensées, la mue de ses paupières, l'ortie profonde.

Laisse la plus grande liberté à l'ivraie de ton visage. Pour qu'elle puisse un jour bouleverser tous les herbiers de lumière.

J'élève la première de tes chambres avec quelques gestes de broussailles. Une île où coucher l'oubli de ta jeunesse. Avec le vêtement des frissons cousu sur le murmure des peaux, le feu des empreintes et l'oreiller du vent qui les efface.

Les choses qui te quittent, te devinent. Elles continuent de vivre par mégarde, sous des formes incontrôlables, comme la framboise nerveuse d'une joie conservée dans le gris de la mémoire.

Du plus ralenti de l'âge jusqu'au centre serré des organes, malgré les poumons remplis d'encre et le nombre incurable du corps, ton vitrail intérieur continue d'allumer son épiphanie de couleurs.

La nuit procède à la porosité du corps pour que le chêne des fatigues frémisse sous le lilas du sang.

Le feuillage tendre de ton visage console, par en-dessous, l'écorce endolorie de mes masques.

Ton intimité de menthe et de cobalt dépend d'une sentinelle postée dans la chambre des pluies.

Une chambre minuscule enregistre le souvenir et la magnitude des étreintes. Elle avance vers la répétition impossible des falaises.

L'insecte carnassier des signes se gorge d'un sommeil troublé par la fièvre de l'encre.

Le reflet de ton pur-sang se recueille dans le givre. Quand l'épilogue de sa fougue se mélange à la litière de tes forces et à la crinière écumeuse des nuits.

Les phrases éloignent ce que l'écriture commence. Chaque mot éparpille l'indéchiffrable alphabet de nos nuits. Quand s'inventait une langue où la moindre variation de ton corps de feuillage devenait un nouveau bruissement à mes lèvres.

Combien d'attentes ne font que chercher en elles-mêmes le point où le dernier espoir de retour de ce qui est attendu sera aboli?