Du plus ralenti de l'âge jusqu'au centre serré des organes, malgré les poumons remplis d'encre et le nombre incurable du corps, ton vitrail intérieur continue d'allumer son épiphanie de couleurs.

La nuit procède à la porosité du corps pour que le chêne des fatigues frémisse sous le lilas du sang.

Le feuillage tendre de ton visage console, par en-dessous, l'écorce endolorie de mes masques.