J'élève la première de tes chambres avec quelques gestes de broussailles. Une île où coucher l'oubli de ta jeunesse. Avec le vêtement des frissons cousu sur le murmure des peaux, le feu des empreintes et l'oreiller du vent qui les efface.

Le reflet de ton pur-sang se recueille dans le givre. Quand l'épilogue de sa fougue se mélange à la litière de tes forces et à la crinière écumeuse des nuits.