Les phrases éloignent ce que l'écriture commence. Chaque mot éparpille l'indéchiffrable alphabet de nos nuits. Quand s'inventait une langue où la moindre variation de ton corps de feuillage devenait un nouveau bruissement à mes lèvres.

Combien d'attentes ne font que chercher en elles-mêmes le point où le dernier espoir de retour de ce qui est attendu sera aboli?