Enragés du Sud, pour faire de toutes nos coquilles, de la poussière.

L'éclat et le mouvement des galaxies perdues finissent de s'éteindre au fond de nos muqueuses.

Le visage intérieur de la solitude ne reçoit que des caresses aveugles, des partages déjà mille fois ordonnés, cet invisible qui touche, sous la peau, le marbre ébloui de la chair.