"Faire de sa réalité une structure ouverte, c'est se conformer de mieux en mieux à la syntaxe cosmique, celle qui permettra peut-être un jour d'écrire sans la comprendre la phrase qui contient le secret de l'univers."

K. White - La figure du dehors

Un jour, toutes nos fulgurances n'embraseront plus que l'hospitalité de la rouille.

Un chant secret circule entre les fragments qui invoquent une totalité disparue. Tel un toucher si délicat qu'il ferait avancer les traces à la recherche de leurs origines. Par la connaissance intime du trajet reliant les contraires. Avec la certitude que la mélancolie et l'inachèvement sont des formes de volontés belles et mystérieuses.

Tu vivrais à la marge d'un mot. Inépuisable.

Installé sous l'écorce ou dans le fruit d'une allée dormante, une chambre à peine abandonnée par l'averse. Attendant la modification de ton signe, de son caractère d'encre, de ses variations de couleurs - vertes, bleues ou noires - selon l'eau qui te baigne, te traverse ou t'inonde.