Les graines contiennent la promesse de tous les ciels à venir.
Les lisières savent que la mémoire n'a jamais fini de ramifier.

Simple guetteur de présages, tu n'es fait que de fils et de grains.
Tu tamises, tu captures des petites choses belles et inutiles, délicates jusqu'à l'imperceptible.
Tu es un miroir de cordes à l'affût des reflets du monde qui vont t'emporter.

"Faire de sa réalité une structure ouverte, c'est se conformer de mieux en mieux à la syntaxe cosmique, celle qui permettra peut-être un jour d'écrire sans la comprendre la phrase qui contient le secret de l'univers."

K. White - La figure du dehors

Un jour, toutes nos fulgurances n'embraseront plus que l'hospitalité de la rouille.

Un chant secret circule entre les fragments qui invoquent une totalité disparue. Tel un toucher si délicat qu'il ferait avancer les traces à la recherche de leurs origines. Par la connaissance intime du trajet reliant les contraires. Avec la certitude que la mélancolie et l'inachèvement sont des formes de volontés belles et mystérieuses.

Tu vivrais à la marge d'un mot. Inépuisable.

Installé sous l'écorce ou dans le fruit d'une allée dormante, une chambre à peine abandonnée par l'averse. Attendant la modification de ton signe, de son caractère d'encre, de ses variations de couleurs - vertes, bleues ou noires - selon l'eau qui te baigne, te traverse ou t'inonde.

Ta liberté est le fantôme salé qui se déverse dans chacune de mes cellules. Une marée sans digue pour la retenir de bousculer toutes les osmoses.
Ta liberté a le visage des pluies de l'ouest.
Blanchie par le temps, brassée par l'écume et les transparences vertes, elle mélange tout ce que je suis et ce que je ne suis pas.

Chaque mot a son pouvoir, chaque pensée, chaque grain de matière. Tout s'infiltre, tout te nourrit jusque dans le plus étroit, le plus sinueux de tes méandres.

Voler un peu d'éternité. Par anticipation.

Les phrases éloignent ce que l'écriture commence. Comme si chaque mot éparpillait l'indéchiffrable alphabet de nos nuits. Tu as oublié cette langue où la moindre variation de ton corps de feuillage devenait un nouveau bruissement à mes lèvres.

Il y a des images invisibles qui pénètrent si loin dans l'esprit qu'elles y restent tatouées. Tu cherches des phrases de cette nature à garder cousues sous la peau. Pulsions irrésistibles, ratures et feux magiques, signaux inédits. Des balises, des pulsations, des présages. Comme ces crépuscules injectés directement dans la moelle qui ne guérissent pas la nostalgie du soir. Ces ivresses qui ne rassasient jamais du besoin de l'ivresse.

(photo prise lors du spectacle "par les temps qui courent" - compagnie Carabosse)

Les bancs sont des forteresses posées sur les rivages de l'oubli. Il arrive que certains d'entre eux soient impossibles à oublier.